Για δέκα χρόνια η γενιά μου έχασε το Πολυτεχνείο. Δεν το προλάβαμε, ήμασταν ακόμα παιδιά.

Μας είπανε απολιτίκ και αδιάφορους. Μπορεί και να ήμαστε. Όμως πολλοί από μας διαβάζαμε την «Οκτάνα», αγαπούσαμε τη «Μαρία Νεφέλη», είχαμε λιώσει τον «Μεγάλο Ερωτικό», ξέραμε τον Κουνέλλη, είχαμε δει Δαμιανό, είχαμε βρεθεί σε αφιερώματα Μπέργκμαν, είχαμε πάρει γεύση από Μπέκετ. Κι ας χορεύαμε ντίσκο τα βράδια, κι ας μυρίζαμε κολόνια «Τσάρλι», κι ας μεθούσαμε με σφηνάκια B-52, κι ας κοροϊδεύαμε τις κνίτισσες με τα λερωμένα ταγάρια, κι ας μην αντέχαμε την τσιριχτή φωνή της Μαρίας κάθε 17 Νοέμβρη και όχι μόνο…

Κι ας ήθελαν οι μαμάδες μας να διοριστούμε και να κάνουμε καλούς γάμους. Όσοι υποκύψαμε, τουλάχιστον ντρεπόμαστε να το πούμε. Οι περισσότεροι σε κάθε επέτειο κοιτούσαμε με σεβασμό τη φωτογραφία της μάνας του Παναγούλη ντυμένης στα μαύρα έξω από το Πολυτεχνείο. Και τον κουλουρτζή που μοίραζε τζάμπα συσσίτιο δίπλα στην πύλη, και τα παιδιά που έφτιαχναν προκηρύξεις και κοιμόντουσαν στα γρασίδια.

Αυτό ήταν για μας το Πολυτεχνείο. Μια στιγμή άγριας νιότης, σαν από ταινία του Παζολίνι. Και η συνειδητοποίηση ότι οι επαναστάτες που ξεπουλιούνται είναι οι κλέφτες των δικών μας ονείρων.